Nun waren Renate und ich also allein, im Grunde waren das genau die Ereignisse, die wir befürchtet und erwartet hatten.
Dennoch hatten wir im Innersten in einer ganz kleinen Ecke immer noch die Hoffnung gehegt, dass es letzten Endes nicht dazu kommen würde.
Wir nahmen unser alltägliches Leben wieder auf, nur vielleicht mit doppelter Verbissenheit, um uns nicht unterkriegen zu lassen.
Als nächstes stand meine Großmutter auf der Deportationsliste.
Sie war 82 Jahre alt.
Ich erinnere mich genau, wie ich ihr ihre verschiedenen Medikamente in einem Säckchen um den Hals gehängt habe,
bevor ich sie zum Sammelplatz brachte.
Sie hat gottseidank überhaupt nicht verstanden, was da mit ihr passierte.
Sie bewahrte ihren Stolz und ihre Würde bis zum letzten Moment.
Der Sammelplatz war ein Schulhof und ich stand neben ihr
bis man ihren Namen aufrief und wurde Zeuge einer sehr eindrucksvollen Szene:
Ein Gestapo Mann saß an einem Tisch und rief die Namen der Opfer auf, die dann an dem Tisch vorbeigehen mussten, um registriert zu werden.
Und der Mann rief "Lasker", worauf meine Großmutter an den Tisch ging und "Frau Lasker" zu ihm sagte.
Ich war sicher, dass er ihr einen Fußtritt geben würde.
Keine Spur.
Der Mann sagte ganz einfach: "Frau Lasker".
Ich spreche ja eigentlich auch davon.
Was ganz Interessantes ist die Reaktion von dem jungen Mann, der vergessen hat, dass wir vielleicht einen Mann aus guter Familie, der Mann, der wusste, was für Manieren man hat, einer alten Frau gegenüber.
Aber das ist die Lage für dreckige Juden.
Jetzt kannst du dich einfach mit "Lasker" anreden.
Er ist aber sehr schnell wieder auf seinem alten guten Benehmen mit "Frau Lasker" zurück.
Das zeigt nur, wie schnell man Leute, ganz normale Leute, zu solchen Unsinn bringen kann.
Aber meine Großmutter hat sich das einfach nicht gefallen lassen.
Wahrscheinlich habe ich von ihr geerbt, dass ich nicht liebe, wenn man mich "Anita" nennt und nicht kennt.
Junge Menschen sagen "Hallo Anita", was heißt das?
Das ist ja heute so Mode.
Wir sind alle mit per Du und Anita kommt gar nicht infrage.
War sehr stolz auf meine Großmutter.
Ich hoffe, sie hat nicht so lange leiden müssen.
Ein weiteres Zimmer wurde von der Gestapo versiegelt, denn jetzt waren wir also vollkommen allein.
Wir lebten in einer Art Vakuum.
Niemand kümmerte sich um uns und wir hatten niemand mehr, um den wir uns kümmern mussten.
Renate und ich mussten in ein Waisenhaus gehen und wir waren zum Arbeitsdienst eingezogen.
Im Oktober 1941 schrieb ich folgendes an meine Schwester Marianne: "Du wiegst dich sicher bisher noch im Glauben, dass ich noch in einem Laboratorium untergekommen bin und fleißig Blut und Sputum untersuche.
Aber stattdessen bin ich in einer Papierfabrik gelandet und diene der Allgemeinheit, indem ich Klopapier mit Etiketten versehe."
Darin habe ich eine Fertigkeit bekommen, wie ich sie wohl auf dem Cello niemals erreichen werde.
Ich klebe täglich durchschnittlich 5000 Rollen, arbeite in zwei Schichten, sechs bis zwei und zwei bis zehn und habe eine Anfahrt von einer Stunde.
Die Arbeitskräfte in dieser Fabrik waren Juden, Polen und französische Kriegsgefangene.
Die Vorarbeiter waren Deutsche und dort begannen wir unsere Tätigkeit, die schließlich zu unserer Verhaftung durch die Gestapo führte.
Unnötig zu erwähnen, dass es strengstens verboten war, mit Kriegsgefangenen zu sprechen.
Aber sowas störte uns nicht weiter.
Ich erwähnte, dass wir beide Französisch sprachen und so dauerte es nicht lange, bis eine Art Verständigung hergestellt war.
Anfangs ziemlich primitiv, aber schließlich entwickeln wir eine geradezu geniale Methode, Nachrichten auszutauschen.
Wir hatten getrennte Toiletten und diese Toiletten hatten natürlich das altmodische Zisternensystem.
Man zog an einer Kette, um zu spülen.
In der jüdischen Toilette war diese Kette aus der Wand gebrochen und dadurch entstand ein Loch.
Und auf der anderen Seite war der Aufenthaltsraum der französischen Kriegsgefangenen.
Dieses Loch diente als Postkasten.
Außerdem konnte man Unterhaltungen führen, wenn man ganz nah mit dem Mund am Loch direkt in ein Ohr auf der anderen Seite flüsterte.
Wir waren perfekt aufeinander eingespielt.
Kurzum: Wir etablierten eine, wie uns schien, ganz sichere Verbindung mit den französischen Kriegsgefangenen.
Und so begann unsere Tätigkeit als Urkundenfälscher
Bei diesen Urkunden handelt es sich um Urlaubsscheine für französische Zivilarbeiter.
Das waren Männer, die von Frankreich zur Arbeit nach Deutschland verschickt worden waren.
Und die hatten das Recht, dann und wann mal auf Urlaub nach Hause zu fahren.
Wir besaßen noch eine Schreibmaschine.
Außerdem konnten wir die Sütterlin-Schriftzeichen.
Mit diesen Mitteln halfen wir bei der Herstellung falscher Papiere, die dann von den Kriegsgefangenen zur Flucht benutzt wurden.
So ganz zuverlässig war unsere Verbindungsmethode wohl doch nicht.
Denn eines Tages fand ich das Loch in der Toilette zugemauert.
Zu viele Gefangene sind aus der Sakra Papierfabrik entflohen und ich muss doch wohl öfter auf die Toilette gegangen sein, als normal war.
So war es. Wissen Sie, man hat sich daran gewöhnt.
Diese irrsinnige Situation, das können sich junge Leute heute gar nicht vorstellen, was das für eine Situation war.
Aber wissen Sie, wir waren ziemlich freche Kinder.
Ich habe nie akzeptiert, hier zu sitzen und zu warten, bis so ein Schnösel mich abholen kommt, um mich zu ermorden.
Das ist mir einfach fremd.
Das ist die Erklärung, warum meine Schwester und ich dann solche kriminellen Geschichten gemacht haben.
"Wenn du mich schon ermorden willst, dann soll das für etwas sein, was schwerer wiegt, als dass ich zufällig jüdisch bin."
Ja, wenn schon, denn schon.
Soll es irgendwas sein?
Darum haben wir diese Frechheit gehabt.
Im Grunde Hoffnung habe ich nicht viel gehabt.
Aber wenn du mich ermorden willst, tue es für etwas, was sich lohnt.
Nicht weil ich jüdisch bin. Jedenfalls war es klar, dass man uns beobachtete.
Wir beschlossen also, dass es an der Zeit sei, selbst ein Fluchtversuch zu machen und zwar mit dem Ziel, in die unbesetzte Zone von Frankreich zu gelangen,
ein absolut absurdes Unternehmen.
Wenn ich zurückdenke, was hatten wir zu verlieren?
Gar nichts.
Wir fabrizierten also Papiere für uns selbst.
Wir wussten nicht einmal, ob es überhaupt weibliche zivile Arbeiter gab.
Wir machten einen letzten verzweifelten Versuch, uns zu retten.
Sehr weit sind wir nicht damit gekommen.
Auf dem Hauptbahnhof in Breslau, genau in dem Moment, als wir in den Zug einsteigen wollten, wurden wir von der Gestapo verhaftet.