Meine Schwester ist in Auschwitz geboren, im April 1945, also nach der Befreiung.
Und meine Mutter ist noch sechs Wochen nach der Geburt in Auschwitz geblieben.
Und dann hat sie sich,
ich glaube, das war im Juni '45, auf den Weg nach Hause
gemacht mit drei Kindern, d. h. mit zwei eigenen Kindern,
ich war etwas über zwei, meine sechs Wochen alte Schwester und noch einen
Jungen, den sie in Auschwitz gefunden hat, der keine Eltern mehr hatte.
Und der war sechs Jahre alt und konnte
nur sagen, wie er heißt und wo er wohnt.
Und es wollte ihn eine russische Krankenschwester mitnehmen, weil er so
niedlich, lockig und mit schönen Augen war und wollte ihn einfach mitnehmen.
Und da hat meine Mutter gesagt: „Nein, den nehmen Sie nicht mit.
Ich weiß, wo er wohnt, den nehme ich mit.“
Und tatsächlich hat sie diesen Tommy mitgenommen.
Und er wurde auch in einer Küche, die man
für Flüchtlinge eingerichtet hat, erkannt
von einer Haushaltshilfe von den Eltern
und die hat erzählt, dass Tommy lebt.
Und weil sie so ein bisschen, wie soll ich sagen, minder begabt war -
niemand hat ihr geglaubt.
Und dann hat der Bruder vom Vater vom Tommy gesagt: „Also, wenn sie das schon
erzählt, gehen wir das wenigstens nachprüfen,
auch wenn wir ihr nicht glauben.“
Und tatsächlich ist Tommy der einzige Überlebende von seiner Familie.
Sein Onkel hat ihn dann mitgenommen und ich habe ihn auch in
Recherchen zu diesem Buch, oder schon auch vorher, angefangen zu suchen.
Mit Hilfe vom Roten Kreuz Bad Arolsen haben wir ihn gefunden, aufgrund
von seiner Auschwitz-Nummer auch, also diese Identifikation ging.
Und er lebt bis heute in Portland in Amerika und er hat eine
Professur für Ökonomie, arbeitet jetzt nicht mehr, war verheiratet,
seine Frau ist leider gestorben, hat zwei Kinder
und Enkelkinder und wir haben uns getroffen
in Bratislava, wo seine Cousine lebt.
Das war so eine Geschichte.
Ich habe von ihm gewusst und er hat nur gewusst: Eine
Frau hat ihn mitgenommen und der Familie übergeben.
Wir lebten nach der Befreiung in Trenčin.
Das ist eine Kleinstadt in der Slowakei. Zur Orientierung, von
Bratislava, die mehr Leute kennen, nordöstlich, 120 Kilometer entfernt.
Dort hat zuerst meine Mutter ein Zimmer zugeteilt
bekommen, wo wir mit anderen Flüchtlingen gelebt haben
einige Zeit.
Ich erinnere mich teilweise ganz bewusst an diese
große Wohnküche und noch einen kleinen Raum.
Das war ziemlich primitiv, aber wir hatten ein Dach über dem Kopf und wir
hatten unsere Mutter, die für uns gekocht hat und sich um uns gekümmert hat.
Ich erinnere mich noch, dass wir Lebensmittelmarken hatten und wir
hatten immer sehr viele, weil man das für drei Personen verteilt hat.
Und wir waren zwei kleine Kinder.
Und dass meine Mutter noch denen, die zu wenig hatten, welche
gegeben hat, weil wir sie übrig hatten, dann sind wir...
Es ist ja in Trenčin so gewesen, dass da ein paar jüdische Familien,
also ich glaube fünf, gelebt haben, vielleicht auch mehr.
Aber mit diesen fünf hatten wir auch Kontakt.
Wir hatten kaum Kontakt nach außen.
Die Leute, die zurückgekommen sind, hatten untereinander viel Kontakt gehabt.
Wir hatten uns getroffen, an Wochenenden, beim Spazieren
im Park oder in der Stadt.
Und wir haben uns gegenseitig besucht und wir wurden
als ein Wunder bezeichnet, weil die Leute auf der
Straße stehen geblieben sind und geschaut haben und
gesagt haben: „Ach, was für ein Wunder, dass wir leben.“
Wir leben.
Also meine Mutter, die 21 war, 21 Jahre alt war, und hatte zwei
Kinder und war noch jung und die hatte diese Hölle einfach überlebt.
Das war für viele ein Wunder.
Das hat sich für mich auch so eingeprägt,
dass wir die jungen Überlebenden waren und
dass das für viele Leute praktisch unbegreiflich
war, dass wir zurückgekommen sind.
Also mir ging es nach der Beschreibung von
Ärzten, nach dem, wie soll ich sagen, Blatt
- wir nennen das Krankenblatt - auch eigentlich sehr schlecht.
Also die, ... das eine Interview, das Mutter
1965 gegeben hat, in einer slowakischen
Zeitung, was ich dann irgendwie später in die
Hände bekam oder später gründlich gelesen hab',
da hat sie wirklich diese ganze Geschichte über dieses
kranke Kind erzählt, dass sie wahnsinnige Angst hatte.
Also ich hatte offene Tuberkulose, was sehr viele hatten.
Nach dem Krieg waren die TB-Heilstätten in der Hohen Tatra in der Slowakei voll
mit Häftlingen und ich wurde auch in eine TB-Heilstätte in der Hohen Tatra
paar Monate,
ich glaube vier Monate mit meiner Mutter und mit meiner
Schwester zuerst wegen meiner Tuberkulose geheilt,
die wurde auch geheilt.
Ich wurde dann immer später ein Rätsel für alle Röntgenärzte.
Wenn ich als Ärztin angestellt wurde, musste eine Lungenaufnahme gemacht
werden und dann haben alle Ärzte diskutiert, ob ich arbeiten darf,
da merkt man Verkalkungen
und da war eine Tuberkulose und ist sie noch aktiv?
Man kennt...
man hatte die Tuberkulose später nach dem
Krieg nicht mehr gekannt als Krankheit.
Und plötzlich kommt da eine und hat einen Lungenbefund, der
zwar ausgeheilt war. Da musste schon der Chefarzt kommen, der
solche Bilder irgendwann vielleicht im Krieg gesehen hat und
hat gesagt, die kann arbeiten, die ist ja nicht ansteckend.
Also, die erste Kindheitserinnerung war dies, es waren
zwei. Eine, dieses positive, wo ich dieses Wunderkind
war, weil alle mich bewundert haben und mir irgendwelche
Süßigkeiten zugesteckt haben, weil ich lebe.
Die zweite war im Sandkasten.
Ich erinnere mich, wir, meine Mutter wohnte
wir wohnten, ich weiß es nicht, im zweiten Stock und wir dürfen unten im Hof spielen.
Und dann hatte ich solche Sommerhosen hier mit so Hosenträgern oder wie man das nennt
und da kam ein Junge, hat mich gepackt und geschüttelt
und ich hab natürlich geschrien wie am Spieß.
Ich habe mich überhaupt nicht gewehrt, geschrien.
Dann kam meine Mutter ans Fenster und hat diese Szene
beobachtet und sagte zu mir: „Jetzt klebt ihm endlich
eine!“ Also alleine, dass ich ihm eine klebe, bin ich
überhaupt nicht drauf gekommen. Als sie mir das sagte,
da hab' ich ausgeholt und hab' ich ihm eine darübergewischt und er hat mich gelassen.
Der hat das auch gar nicht erwartet.
Also diese Ermunterung, dass man sich wehren soll.
Ja, also zuerst dieses Negative:
Ich wurde von diesem furchtbaren Kind dann misshandelt, ja so richtig
geschüttelt und und ich kam wirklich nicht auf die Idee, dass ich mich wehre.
Dann hat die Mutter gesagt: „Kleb' ihm eine!“,
und das ist auch etwas, was mir so
irgendwie als so ein Aha-Erlebnis geblieben ist, dass man einem darüberwischen muss,
wenn mir jemand was tut.
Also das ist wirklich für mich sehr prägend gewesen
dieses „Kleb ihm eine!“ und „Denke nicht, wenn dir jemand was tut.“
Also das war eine Weise geschehen -
das war in dieser TB-Heilstätte in der Hohen Tatra.
Und dann ist meine Mutter mit uns immer mit einem Schlitten gegangen -
also nicht Schlittenfahren,
aber im Schlitten hat sie uns spazieren gefahren.
Und das war vereist und ein sehr tiefer Berg,
wo zwei Gruben waren auf der Seite und
sie ist ausgerutscht und hingefallen und der
Schlitten ist ihr aus der Hand gerutscht.
Und es war ein vereister Berg, da erinnere ich mich ganz
bewusst an ihr Schreien und sie hat in letzter Sekunde den
Schlitten noch hinten geschnappt und den ganzen Berg auf dem
Bauch runter gefahren und die ganze Zeit nur geschrien.
Also,
ich habe jetzt noch im Ohr, diese unmenschlichen Schreie, und da ist mir auch
später klar geworden, was das bedeutet hätte, wenn diese zwei Kleinkinder,
also ich war ungefähr vier und meine Schwester, noch nicht mal vier, und
meine Schwester ist ja zwei Jahre, zweieinviertel Jahre jünger als ich,
wenn wir da irgendwie diese Böschung runtergefallen
wären, was das für diese Frau, die schon alles verloren
hat, an Verwandtschaft, bedeuten würde, wenn sie noch
diese Kinder durch einen Schlittenunfall verlieren würde.
Das ist auch ein tiefgreifendes Erlebnis, was
ich habe, diese schreiende Mutter, aber die hat's gehalten und diesen
Mantel, der keinen Knopf mehr hatte, weil das alles abgefallen
ist bei dieser Reibung, wo dieser Schlitten runterging und
dieser Schock, ja, was sie da erlebt hat und dadurch ich auch.
Meine Schwester erinnert sich an gar nix, weil
sie war ja gerade mal
um dieses Stück jünger.
Ja meine Mutter war eine sehr gute Mutter.
So hab ich sie in Erinnerung.
Eine, die sehr viel für uns gesorgt
hat, die uns mit viel Liebe,
aber auch viel mit übergroßem
Eifer und Schutz erzogen hat.
Also man würde heute sagen: „overprotected“.
Und wir waren auch in den Zeiten, wo keine Handys waren
und keine sogenannten Helikoptereltern wie jetzt sind.
Also so ungefähr so war ich erzogen.
Nirgends
allein hingehen, nirgends -
ich wurde immer abgeholt und hingebracht.
Also diese Angst, die meine Mutter um uns beide
hatte, die war also jeden Tag gegenwärtig: „Geh
nicht dort“ und „Da könntest du runterfallen.“
und „Geh nicht dahin.“ und „Mach keinen Sport!
Wozu braucht man das?“
Und wo sie nur konnte
hat sie uns irgendwelche Entschuldigungen für
Sportunterricht geschrieben, damit uns nichts passiert,
ja.